Пустыня
Мне нравятся негромкие мотивы
Далёких южных стран.
Мне слышится в них ветра вой унылый,
В цветущий край бредущий караван.
Путь - только сон. И вечно снится,
Что не дойти, не дотянуть…
И тяжесть дремлет на ресницах,
И вздох усталый давит грудь.
Не пить?
Ах, оставьте!.. Я очень устал.
Безнадёжный я меланхолик…
Золотого вина бокал
Тёплым светом расплавил столик.
Я смотрю, как играют цвета.
В бликах солнечных не согреться…
Онемели мои уста,
Кубик льда - утомлённое сердце.
Растопить? напоить теплом?
Или так и остаться в прохладе,
На бокал с золотым вином
Равнодушно, устало глядя...
* * *
Всё не реально. Всё воздушно.
Всё так условно и темно,
Что просто скучно – скучно! скучно!..
А может, даже - всё равно.
На каждый миг - опять всё то же,
Давно прокисшая… беда.
И каждый день, на ноль помножив,
Я отпускаю - в никуда!..
Пустыня
© Copyright: Виталий Иванов.Подборки, 2018
Свидетельство о публикации №118031210060
Свидетельство о публикации №118031210060
Рецензии