От радости не умирают

От радости не умирают,
Но в жизни редко такое бывает,
Прожив,почти семьдесят лет,
Как вдруг проснулся во мне поэт.

Я не поэт,но стихоплет,
Ведь для поэзии нужен полет,
Но о таком и не мечтаю,
Во сне я даже не летаю.

Как летать,когда сердцу больно?
Ворчат старики,всем недовольны.
Когда рядом страдает сосед,
А за внуков волнуется дед.

То от злости,иногда от досады,
В голове возникают шарады.
Фразы сами складаються в рифмы,
Как в прибое из ракушек рифы.

В голове чехарда начинается,
Мысль по древу растекается.
Господь буквы сплетает в молитву,
Сам с собой вступаю я в битву.

Но без эмоций и впечатлений,
Не может творить даже гений,
А я себя таким не считаю,
Все равно умираю и вновь воскрешаю.

Вот Высоцкий,он мой кумир,
Сердцем познавший этот мир,
А стихи и песни из чеканных фраз,
Поют под гитару,по много раз.

Он писал о дружбе и о любви писал,
Писал о войне,хоть и не воевал.
Это всё от души,вот он поэт,
В том его гений и в том секрет.

А я пытаюсь о своем писать,
Что меня волнует,о том рассказать.
Пишу для себя,пишу как умею,
Нигде не печатаюсь и не жалею.