Ты

Ты пишешь письма,
Но адресованы они не мне.
Ты пишешь письма,
А для меня они уже горят в огне.

Ты пишешь песни,
Мелодия — она не для меня.
Ты пишешь песни,
Любовь есть боль, теперь, она твоя.

Ты пишешь мне стихи,
Но я их не читаю.
Ты пишешь мне стихи
Я о тебе и голосе твоём, поверь, уж не мечтаю...

Ты много говорил,
А я теперь глуха.
Ты много говорил,
А я всё тебя слушала, ну что за чепуха!

Ты много обещал,
А я не забывала.
Ты много обещал,
А я из сердца вон прогнать тебя мечтала...


Рецензии