Уходит прошлое, уходит.
И ничего нельзя вернуть.
Лишь память по ночам находит
Затерянный в сугробах путь.
Спроси зачем, ответ не ведом,
Когда в заснеженную муть
Она спешит былому следом
И до утра не даст уснуть.
Но эти краткие мгновенья -
Бальзам на серой прозы груз,
В них майской ночи дуновенье
И губ желанных дивный вкус.
Уходит прошлое...
© Copyright: Виктор Прохоров 2, 2018
Свидетельство о публикации №118031103616
Свидетельство о публикации №118031103616
Рецензии