Регата

К  Ай-Тодору мчатся яхты – ход  красив!
Так стремительна в движеньи вся их стать!
За кормою пены тающий курсив –
ветер бегло что-то хочет описать.

Средь барашков, обгоняя их, летят
паруса, куда не глянь, белы везде,
не жалеет солнце миллионы ватт,
чтоб украсить этот праздник на воде.

А виндсерфинги  меж яхт скользят  легко!
Кружит голову полёт их, как вино!
Нам с холма Дарсан всё видно далеко,
вся регата, как в цветном летит кино.

Облака плывут к Босфору, не спеша,
тень от них по глади гавани плывёт,
с ликованием и трепетом  душа
мчится к яхтам, чтоб включиться в их полёт!

Мы пойдём по скверу, где живёт июль,
мы  возьмём в лотке бутылочку пивка;
звук такой же у трассирующих пуль,
с коим пчёлы залетают в сон цветка.

Ты не трогай их, пусть возятся в пыльце,
взгляд  смеющийся твой  я в ответ ловлю:
симпатичные веснушки на лице
я сцеловывать украдкою люблю.

Звон цикад уже в зените, без синкоп,
под магнолией задумался самшит.
В Ялте летней лиц, что тот калейдоскоп,
всё меняется, сверкает, мельтешит.

А платана тень раскидиста, густа,
и давай с тобой присядем здесь чуть-чуть,
не успеешь досчитать  со мной до ста,
как случится снова чудо где-нибудь.

Яхты бабочками пляшут в синеве,
горизонта растворилась полоса;
словно яхты, пляшут бабочки в траве,
крылья сложат, ну точь-в-точь, как паруса…