Он бредит о счастье

Он бредит ночами о счастие зыбком…
О женщине милой, о детях, семье,
Но всё как и прежде, все те же ошибки,
Встречает её, но она не в себе.
То платье купи ей, то кольца и серьги,
То нету сапог, юбка стала мала,
То только пришёл, тут тебе - есть-ли деньги?
Вчера ведь давал - уже нет? Во дела…

И вот уже вечер с порога насмарку,
Полночи в раздумьях - к чему ж он пришёл?
Сопит тихо в стенку упрямая "галка",
Дал денег немного и всё хорошо…
Конечно, не так, в самом деле иначе,
Он бредит о счастье, о том что писал.
Она где-то там, по ночам тихо плачет,
А он там и не был, её не искал.

Вот если б пошёл туда, встретил наверное,
Женщину милую, счастье своё.
Дом не коптил бы тоской заунывною
И он был бы счастлив - всё для неё.
И платья и юбки, и серьги и кольца,
А деньги нужны, так всегда на виду.
Но нет его - счастья, кто б знал где находится,
Он ищет уж вечность, блуждая в бреду…

© Первослав