Хреново пишутся стихи,
И так под час они плохи,
Коль музы не сыскать себе,-
Мерси боку за то судьбе,
Благодарю за то весьма,-
Покуда ты сама
Быть чьей-то музой рождена,
В ранг муз на век возведена.
И смысла нет перо брать в руки-
С твоих стихов помрут от скуки
Уже на самой первой строчке.
Писать взялась- ставь сразу точку.
Ныне твоё, девица, кредо
До посинения и бреда
Над ним в игре на арфе биться.
(Играть ж ещё, блин, научиться...)
Над Пушкиным своим кружи и вдохновляй
На очередной его шаляй-валяй,
Музи его до звёзд из глаз:
"Когда напишешь, лоботряс,
Свой стиш обдолбано триклятый!?"
Ведь если не напишет- ты будешь виновата.
А стих- забудь. Ведь музам не дано.
Роль наша- быть Эзопам всем вином.
Ведь даже если музе муз и попадается,
Им муза некая, извечно, воспевается...
О бедах поэтесс
© Copyright: Ульяна Солнцева, 2018
Свидетельство о публикации №118031008039
Свидетельство о публикации №118031008039
Рецензии