С головою, повёрнутой набок,
В огрубевшую землю ложусь.
Много сгнило прекраснейших яблок,
О моя поседевшая Русь!
Я расстрелянный мученик слова
С разорвавшимся солнцем в груди.
Мои пальцы, касаясь засова,
Хмурый странник, теперь пощади.
Слишком много и так в бледном теле
Переломанных жизнью костей.
Пропитались на этой неделе
Храмы тенью чернейших страстей.
Но смешно вам, наверное, лица,
Во хмелю за столом наблюдать,
Как убьётся последняя птица,
Забирая с собой благодать.
Поседевшая Русь
© Copyright: Диана Погорелова, 2018
Свидетельство о публикации №118031006429
Свидетельство о публикации №118031006429
Рецензии