Он памятник себе воздвиг нерукотворный,
И имя сохранил он на века.
О, мой поэт, из-за судьбы невольный.
Ты не погиб, жива твоя строка.
Убить тебя – что изменить России.
Ты сын ее, любовник и отец.
В ее судьбе, как самородок. Верный
В словах своих, неся златой венец.
А мы всего лишь жизни поколенье,
Потерянное кем-то на века.
Не любим мы твои произведенья,
И устаревшей твоя кажется строка.
Выходит, мы – изменщики России,
Мы не сыны ее, а овцы левых стран.
В ее судьбе – мы слезы отпущений,
Сжигающие всех поэтов храм.
Но ты живи в сердцах, что теплит вера,
Где памятник тебе стоит в веках.
О, мой поэт, из-за судьбы невольный.
Ты не погиб, а умер на словах.
К Пушкину
© Copyright: Ксения Оул, 2018
Свидетельство о публикации №118031005802
Свидетельство о публикации №118031005802
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.