Hannibals Love

На часах полнолунье, подвал закрыт на засов,
скоп бродячих собак охраняет твою обитель –
сторож снов, что предан тебе и предельно суров,
недолюблен хозяином, голоден и забит им.

Ты вскрываешь злодеев разум, как скальпель плоть,
путешествуя с ними по тайным углам сознанья,
но не знаешь, что каждый всё же немного лжёт,
закрывая одну из дверей под кулисами обаянья.

За кровавым ключом бушует, рыдая, кровь,
истекает из колотых, рваных и ножевых.

Свежесть мяса, шалот, маскарпоне, мускус, морковь –
и успех операции не зависит от выживших и живых.

Твоё имя надёжно, как скальпель в моих руках,
ты не любишь людей, но ценишь каждую жизнь.

Нежно плавится солнце на свежих окороках,
пускай я и не бог, но волю свою вершить
незаметно, невидимо, тихо, неуловимо,
наслаждаясь вкусом вяленых сухожилий
и кантатой на нервах – скор и неуязвим,
я не прекращу, пока кровь моя не остыла.

Ты не любишь людей – я же делаю им услугу,
превращая их в прекраснейший сорт ветчины.

Хочешь быть одарен мной, как они были одарены?

Я хочу полюбить тебя, почему же ты так напуган?