угол

Мой город раскрошился на куски,
на улочки, на скверики, площадки.
Хожу среди кусочков колдовских,
здесь так же всё, не валко и не шатко.
Когда-то я, окурочный стрелок,
водил сюда питейную пехоту,
девчонок посговорчивей волок,
а нынче и гулять-то неохота.
Здесь всё в кусках, дома и души, здесь
провинция при власти, да в законе.
Здесь можно так же вляпаться и сесть,
и так же от работы дохнут кони
на старой карусели, хоть умри,
под псовый лай, под слякоть и ненастье.
Здесь курят Приму мрачные хмыри,
а дальше - море, шлюпки, сети, снасти.
Там пахнет йодом, там язык волны,
такой солоноватый и шершавый,
шипя, взаcос целует валуны,
как будто на присяге - флаг державы,
которой нет. Давно пошли под нож,
качели и облезлые фасады.
Уже и сигаретку не стрельнёшь,
и статуи белы и толстозады.
Мальчишки все по пальцам сочтены,
и девочки не пеленают кукол...
Здесь только я - осколок от стены,
пустого дома выкрошенный угол.