Ты пишешь собственную книгу,
Как отражение мечты.
Проходишь с ней за лигой лигу,
Путём безмолвной высоты.
И день за днём шуршат страницы,
Воссоздавая новый мир.
Как переливчатые птицы,
В серебряном звучаньи лир.
И каждая страница - время.
Ещё один прожитый день.
В конце, он сменит своё бремя
На ночи праведную тень.
В строке таится правда жизни,
Переплетённая со сном.
Она меж букв горящих виснет
И тихой дрёмой входит в дом.
На шелестящих перекрёстках
Творится судеб кутерьма.
Там разум гаснет на подмостках
И сердце заплетает тьма.
Ты сам творец и сам спаситель.
Ты сам слуга и господин.
От бед великих избавитель
И душ покорных властелин.
Строку так тщательно выводит
Перо пытливого ума.
Сюжет мешает, хороводит
Воспоминаний злая тьма.
Но ты, закончив повесть эту,
Не сможешь чувств своих сдержать.
И, книгу разметав по свету,
Ты новую начнёшь писать.
Ты пишешь собственную книгу...
© Copyright: Александр Асаев, 2018
Свидетельство о публикации №118031011770
Свидетельство о публикации №118031011770
Рецензии