Перекур

Дом.
Дверь.
Замочная скважина.
Вышел, будто курить
Мужчина, которому всё не важно.
Который не мог любить.
Стоял и думал, о чем-то вечном
И будто бы ни о чем.
О том, какою была бы встреча
С личным его «палачом».
О том, какого на небе цвета
Души, и как их звать.
Стоял.
Курил.
И немного слушал,
Как сына ругала мать
На лестничной клетке, а может за дверью,
квартиры в которой жил.
Мужчина курил и, наверное, верил,
что Боже к нему не мил.
Страдал от вселенского н е п о н и м а н и я,
не понимал и сам –
в чем заключались его «страдания»?
Кого он в них обвинял?
Пустые и вечные диалоги,
Наедине с собой.
Хотелось быть и рабом и вольным,
а стал только «сам не свой».
Последние пару затяжек с мыслью:
«Надо бы… подремать».
И было уже совсем не важно,
Как сына ругала мать.
Замочная скважина.
Дом.
Дверь.
Нет силы её открыть.
Мужчина, которому всё не важно,
Очень
хотел
любить…

© Быстрякова