Я не то, чтобы сама страдаю ленью...

Я не то чтобы сама страдаю ленью,
Я не просто безрассудием пьяна,
Я стою пред вами на коленях
Не от прихоти, что выбрала сама.
Мимо проплывают дерижабли
Эфемерных дам на тонких каблуках,
Прикрывая попы мини платьем,
С белой пудрой в ссушенных мозгах.
«Милый друг»,что я читала ране
Стал настольной книгой у иных,
Не влюблённых в Ги де Мопассана,
А у тех, чей скучен рифмой стих.
И про вишни девственного сада
Я читать не в силах в этот век,
Где кругами Дантевского ада
Завтракает бренный человек.
Ты меня мешаешь с желтой охрой?
Я мешаться доле не хочу,
Как бы выжить здесь и не подохнуть,
Как бы не попасться палачу,
Чей топор сама я наточила,
Чей мешок и ныне на главе?
Жизнь меня так упорядочила,
Что не в силах плыть я по Неве.
Я довольствуюсь протухнувшим Ишимом,
И от грязи этой вянет хвост,
Господи, где ж так я согрешила,
Что меня меня ты кинул на помост,
Зашвырнул меня в собачию конурку,
Где и пособачиться нельзя?
Где на морду сучью штукатурку
Грех не нанести, а впрочем зря...
Зря ты дал свободу, зря на шпильки
Подсадил давно змеиный род,
А потом журишь, что дебоширки
Рушат суверенности оплот.
Я стою на сломанных коленях,
Утираясь драным рукавом,
Вот она, натура «несогбенных»,
(Бью в угаре пьяном кулаком).
Я сама, никто же не неволит,
Вереск доцветает вдалеке...
Господи, чего ж нам это стоит,
Просто многоточие в строке?
Просто пару слов, а будто вечность
Мимо пронеслась, так тяжек миг,
Где мы проявляем человечность,
Где мы не похожи на других.