Мечусь среди бесчисленных огней,
Среди непостижимых величин,
Последствий, у которых нет причин,
Даров, что предназначены не мне.
И в кляксах неразборчивых картин,
На этих акварельных языках,
Живое сердце прячу в кулаках.
Средь замерших я движимый один.
Кому-то разве важен мой протест
Иль может быть хотя бы просто зрим?
Зачем сдирал с лица удобный грим?
Для нас уже не существует мест.
Так одинаков каждый новый крест,
Что ищущий несёт на Эверест...
16:34 15.03.10
Мечусь среди бесчисленных огней...
© Copyright: Станислав Прохоров, 2018
Свидетельство о публикации №118030909665
Свидетельство о публикации №118030909665
Рецензии