Стихи, они точно кого-то спасут

Говорят, что вчера, ночью умер поэт,
Всю жизнь оставался мальчишкой,
И на месте его никого так и нет,
А осталась стихов только книжка.

Всё то о чём думал, писал он, как есть,
В себе не стесняясь увидеть,
Какую-то грязь, лучше смыть её здесь,
Чем Бога, прийдя, там обидеть.

Своею "одеждою" белой, как снег,
Как видится нам поначалу,
На небе и кожу отдаст человек,
Чтоб нам ничего не мешало

увидеть себя: - ну, какие мы есть,
без примесей мира земного,
и видя; как пена, уходит вся спесь,
ты разве ждал что-то другого?

Откуда возьмётся другое, когда,
Ты здесь прозябал и резвился,
Во всём ублажая при жизни себя,
Ты Богу на что пригодился?

Кого-то спасал, накормил, напоил?
Кому-то тепло дал и ласку?
И кроме себя, хоть кого-то любил?
Её превратив в чью-то сказку.

Я думаю, что, всё нитак хорошо,
Раз только поют дифирамбы,
Будь честен с собою, как раз это то,
Что точно сильнее, чем самбо.

Себя и в себе - побороть не легко,
Всё зло, что впускаем по-жизни,
Но без этих побед, все другие ничто,
Одежды те грязные скинь здесь.

Зачем их скрывать, обеляя себя,
На небе вся грязь проступает,
Поэт, кто заменит на завтра тебя?
Пока на земле что не знают.

Стихи, они точно кого-то спасут:
- от малых, больших ли ошибок,
Когда твоя совесть откроет свой суд,
Там Бог ко своей приплюсует.

И может помноженный минус на плюс,
На чаше весов твою душу,
Избавит её, там от всех полюсов,
Которые льдом своим душат.

И Бог даст одежды, белее, чем снег,
И ярче, чем солнце на небе,
Неси своё имя, одно:  - ЧЕ-ЛО-ВЕК,
Не думай сегодня о хлебе.