Читаю стихи

 
Я безумно люблю читать свои стихи на публике. Но тот чёрный день 7 марта 2017 года не забуду. Это было кармическое самоуничтожение, творческий и духовный сюицид. Я поддался на фальшь и подлость, не хотел, уже ушёл - вернулся; и прочёл стихи, более того - от сердца написал, даже провокалил что-то несуразное... О, Господи, приоткрылся людям; плевки и подлости; и накануне и после.Это разрушило жизнь, до сих пор не восстановился. Лжецы рухнут, они уже двигаются к могилам. Их ничто не спасёт, даже не представляют, какую силу навлекли на себя. Но это не важно, мести нет ни в душе, ни в творчестве. Остаётся наблюдать и молится. Прошу Вас, не смейтесь над творцом, не завидуйте; он несчастнее Вас. Но коли попытаетесь - будьте готовы умереть. В лучшем варианте. А творцом я считаю любого - верного Богу и противника зла. Вспомнилось, заныло... Бывает.
© Valery Savenkov

МИРООЩУЩЕНИЕ
Почему-то каждый этап -
пусть их было - всё больше -
перекапывает сад,
подготавливая почву
к новым людям. А старые где? -

Распыляются дезодорантом,
Нацепляют пыльные банты,
чтоб понравиться нам нигде.
Я живу от тебя до тебя.
Убегаю от взгляда к взгляду...
Глаз тех мраморная колоннада -
лабиринт человечества, бля,

как же мир эклектичен. Пут
восприять не успел я... ныне
отвлекаю кусок гардины,
чтобы видеть край глаз и губ.
© Valery Savenkov
26.02.2018

Всё мельче, и мельче, и мельче
живопись за окном.
Я настройки сбитые флейты
все верну, только потом.
А сейчас надо кисть в ладони
в пальцы тёплые завернуть -
Заоконную живопись сольно
реставрировать и свернуть.
© Valery Savenkov

Надо, надо, надо... успеть, что-то сказать, важное написать. Уходит время; вытекает, как сок жизни; уносится ветром; впитывается в землю, которая только и ждёт. Надо циркулем вонзиться одним коленом в солнце; другим - пронзить землю живым диаметром: насквозь, как шампур - кусок баранины. Каждый день я понимаю, что на один день меньше. Итогов жаждется. Уже - тепло. Сгореть требует душа, - совсем как в игре - "тепло-холодно".
© Valery Savenkov

…Чему фундамент, кому опора,
И гавань тихая как грусть?
Чей капитал укрыт оффшором?
Кого поест голодным жором,
Истратившись, Евросоюз?
Уж подлинно, что не шахтера,
Не доктора для головы,
Их денег нет, увы, в оффшорах,
И ныне выяснилось скоро,
Что не – увы…
Закрыты банковские шторы,
Но не для всех, для тех – иных.
Зияют дыры в тех оффшорах,
Остались маечка и шорты,
Вместо костюмов дорогих.
Россия разгребает норы,
Кроты теряют все добро.
Но пустоту души оффшором
 Как фиговым листочком желтым
 Прикрыть, поверьте, не дано.
2013 г.
© Valery Savenkov

Чужой сей горизонт и город.
Дурна инерция ума.
Патологичный этот холод,
патологична жизнь сама.
Патологична сущность в блоге,
который завести не смог.
Жизнь - это сумма патологий;
а смерть - её смешной итог.
© Valery Savenkov
24.02. 2018

Как седина зимы усталой -
вчерашний и истлевший мех -
на голову, где и растает,
срывается февральский снег.

Забвенье - это ты и вечность;
не ведомы ни грусть. ни смех.
Уже не будет новой встречи, -
запорошил февральский снег.

Весна, конечно, неизбежна.
Она возьмёт нас в сочный плен.
Но пережить бы этот снежный
февральский миг, февральский день.
© Valery Savenkov
24.02.2018