Когда сижу и комья строчек
Невесть-чего несут в тетрадь,
То хочется воскликнуть, - Отче!
Зачем я вызвался писать?
Но есть блаженная минута,
Когда совсем пуста башка, -
Я весь сникаю и как будто,
Сама собой растёт строка.
На край стола накренив тело
И в руки голову зажав,
Я вдруг почую, как запела
Палитра множеством октав.
А позади пестрят завалы,
Из дутых форм - слова, слова…
Ах, сколько ждать той запоздалой
Одной строки, чтоб жечь смогла!
Но снова клочьями сомнений
Визжит критическая плеть,
Мой скудный ум алчбою вспенен,
Ему бы лечь да замереть.
Но нет, упрямец, он кичится
Своей способностью творить,
А время вдаль за кромку мчится,
Его попробуй умалить?!
8 марта 2018 г.
Слова, слова...
© Copyright: Владимир Моисеенков, 2018
Свидетельство о публикации №118030809706
Свидетельство о публикации №118030809706
Рецензии