Я – не Пушкин, конечно,
Не стараюсь им стать,
Просто каждое утро,
Руку тянет писать.
Мысли рвутся, как кони,
Их нельзя удержать,
Будто выпустил в поле,
С ночи ноги размять.
Никто их не догонит,
Мысль быстрее всегда.
Улетит, куда хочет,
Не найдёшь никогда.
Тут и нужно успеть,
Изложить на бумаге,
Фразы в рифму сложить,
Сгладив бугры, да овраги.
В слова смысл заложить,
Чтобы был интерес.
До дна тему раскрыть,
Уйдя в «поле чудес».
Только там мысли бродят,
И находят мечту,
О которой, чуть позже,
Стихи писать я начну.
Не знаю, как точно,
Каждый это творит.
Мне, всегда будто кто-то:
«Пиши», говорит.
Первую строчку начав,
Ещё не представляю конец,
Но сразу открывается
«Волшебный ларец».
Из него летят фразы,
Обгоняя друг друга,
И ложатся в строку,
«Бороздой после плуга».
Потом, чуть подравняв,
Это «поле чудес»,
Себе можешь сказать,
Что это конец.
01.02.2018
Волшебный ларец
© Copyright: Валерий Дементьев, 2018
Свидетельство о публикации №118030808953
Свидетельство о публикации №118030808953
Рецензии