когда незакрытый сквозит гештальт...

Над пропастью во лжи
пролетала взрослая жизнь,
сапсаном скоростным мчась.
Нехилая её часть
позади. Прошлое. Что посадил —
даёт теперь рост. Масса дыр
и проколов.
Расплескивал жизнь бестолково,
тупо и дорого.
Оглушительным хуком в бороду,
оверхендом, снимающим голову,
ливер-киком убойным под дых —
было крушение моих надежд молодых.
Прошлого горек насвай.
Поезд Хабаровск—Москва
давно ушел,
на последнюю ступень не успеть.
Минус — служба и спорт,
минус — петь.
Сплошной неуспех.
Маяковского читала мама —
историю Власа.
Говорила, — сынок,
не стань вот таким пидорасом.
Повзрослевшему мне
далеко теперь и до Власа,
а каким ещё стану будучи седовласым...

Прошлое — жидорептилоид,
виноватый во всем.
Отыщи и убей его —
будешь спасен.

С возрастом
многое понимать тоньше стал,
например, что жил
обманутый снобществом,
стараясь соответствовать
его ожиданиям.
Как жить далее,
когда незакрытый сквозит гештальт?
Тупо сидеть и ждать
пока не разъест тебя
психосоматика?
Желаю, пожалуй,
чтоб жизнь моя
тихо сама текла.