Когда сидишь один на перевале
И слышишь приближение ночи,
И мимо не пройдут - такие дали!
Дня три подряд, кричи иль не кричи.
А небо все усыпано звездами
Холодными, хоть с примусом тепло;
Громады гор, покрытые снегами,
Палатку тоже снегом занесло.
По рации следишь движенье связки:
"Прием, я - Крокус. Подтвердить маршрут".
Напьешься на ночь просто под завязку...
Конечно, чаю, - спирт не выдают.
В мозгах засело слово "первобытность".
По сути - это "первобытиё",
Иль "первый быть", простите за наивность,
Совместное, однако, житиё...
А, может, - "первым был". И первым шел,
И первым видел, как из тьмы низины
Вставало солнце, гладкое как шелк,
И были желто-красными вершины.
И эту кровь впитав, он взял подъем,
Вдыхая ночь, сидел на перевале...
Путями первобытных тех времен
Идем всегда, конец пути - в начале.
Рассказ одного альпиниста
© Copyright: Анна Фрея, 2018
Свидетельство о публикации №118030806944
Свидетельство о публикации №118030806944
Рецензии