***

По привычке вхожу в дом
Хранителя похоти и лести.
На стенах картины известных художников, играет томный джаз, что клонит меня в сон; слабое красное освещение позволяет разглядеть лестницу, по которой я поднимаюсь в комнату, но его недостаточно, чтобы увидеть свои руки или же лицо - слишком темно,
Будто свет никогда не посещал это местечко, будто свет лишает чести.
Ощутим тяжёлый запах вина и пота, искусства и подражания, любви и притворства.

-Желаете надеть маску?
-Лишнее, она сольётся с повседневной.

На моих коленях сидит
Прекрасная юная шутка -
Её действия отрепетированы настолько хорошо, будто она актёр малого театра, а слова фальшивы, но милы.
Неумелое выражение любви, но она так искусно владеет руками и ртом. Нет, постой, я не верю твоим словам, ты же ...

-Ты самая прекрасная женщина.
-Ох, а ты тоже актёр?

Холодные руки блуждают по моему телу,
Она шепчет моё имя и часто дышит,
А я читаю ей свои стихи наизусть, прошу критики и немного лишь любви,
Но она ничего не говорит, будто не достоин внимания писатель, прямолинейный и немного охрипший.

Она касается моей шеи,
И слегка шевелит тазом,
Мне неприятно и страшно, и кажется, что на голове у неё змеи.

-Постой, послушай
мои стихи. Я заплачу тебе
сразу.