У врат кладбища, у креста
Стоишь одна, потупив очи.
И исповедаться не хочешь,
Спросив прощенья у Христа.
И не могу тебя понять,
Зачем, припав щекой к забору,
Ты словно думаешь с укором:
«Как же могли его распять?».
Зачем туманятся глаза?
О чем пришла ты помолиться?
Зачем повисла на ресницах
Твоих хрустальная слеза?
Твой лик – подобие иконы,
Виденье красоты святой.
Как будто списана ты с той,
Которую зовут мадонной.
Какие же в душе грехи
Несешь ты? Не зайдя в обитель,
Стоишь у входа. О, спасите,
Тебя от зла, мои стихи!
Подражание поэзии серебряного века
© Copyright: Георгий Кошлаков, 2018
Свидетельство о публикации №118030707236
Свидетельство о публикации №118030707236
Рецензии