Мороз бессмысленный и беспощадный,
и лютый, как Шикльгрубер в сорок первом.
Про рюмку на столе эстрадный
певец хрипит, что сразу бьёт по нервам.
Эх, сколько было рюмок посошковых,
за радость жизни и за упокой,
за встречу, за красавиц чернобровых,
за Новый год, за то что ты живой.
Жить стало веселей, жить стало лучше.
Бывает, выпьешь рюмку - и поёшь.
Увидишь ли ты завтра солнца лучик-
без водки нипочём не разберёшь.
Без водки нипочём не разберёшь...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2018
Свидетельство о публикации №118030704045
Свидетельство о публикации №118030704045
Рецензии