Пророк

Шёл по пустыне пророк,
Нес он в руках младенца,
Но настиг их в буре рок,
От вихря никуда не деться.

Столпы песка и пыли
Застилали пророку глаза,
Но несмотря на бессилье,
Он защищал малыша...

Тот не был кровей богатых,
И слава его не ждала,
То был обычный ребёнок,
Чья ноша уже тяжела.

Мать его испуская, последний
Свой вздох, на бренной земле,
На пророка с мольбою взирая,
Просила забрать младенца себе.

Пророк исполняя чужую волю,
Ответственность взял на себя,
И молча судьбу принимая,
Взял роль на себя отца.

Мать улыбнулась младенцу,
И с улыбкой на устах умерла,
Ведь теперь она понимала,
Не оставит ребенка судьба.

А после завыла буря,
И целый вихрь песка
Поднялся над их головою,
Обрушив все силы сполна.

Однако пророк держался,
Кутал плотнее все малыша,
Ведь рано еще сдаваться,
Теплится жизнь в руках...

И вскоре буря утихла,
Зловеще под конец шипя,
Не удалось забрать с собою
Ни пророка, ни его дитя.

Пророк взмолился небу,
За спасение благодарил.
Ведь его душа святая,
И Бог ниспослал ей сил.

Выпало на долю пророка
В жизни немало бед и гроз,
Но он не падая духом,
Только духовно возрос.

Помогал он часто многим,
Взамен ничего не просил,
Вытирали об него даже ноги,
Но и таких, он давно простил.

А теперь малышу помогая,
Не жалел ни на миг своих сил,
И также упорно шагая,
Человека из него взрастил.

Ведь пустыня была огромна,
Зияли кругом пески,
Где дни заманчиво жарки,
А ночи, как лёд холодны.

Но после долгих скитаний,
Они наконец-то оазис нашли,
Где кругом одно процветание,
И там можно счастливо жить...

***
Когда опускаются руки,
Сражаться нет уже сил,
Ты вспомни победы звуки,
Что ты однажды вкусил...

Да, попадаем мы в бури,
Заботят нас вихри невзгод,
Однако в этом сумбуре,
Можно прорваться вперёд!