Но лишь тогда прервётся нить...

Гребёт лопатой день деньской,
Сгребая в кучу снег колючий:
Он ненавидит эту кучу --
Она пропитана тоской.

Там, где его родимый кров,
В саду уже проснулись розы,
А здесь трескучие морозы:
Сгорит ещё немало дров,

И снега наметёт немало,
И грусти реки утекут,
Пока судьбу он ищет тут,
У неизвестного причала.

Пока не будет найден путь,
Он верен будет, как невесте,
Лопате (с вениками вместе!),
Чтоб заработать как-нибудь.

Об этом разве он мечтал,
Когда играл в саду тенистом,
И ноги мыл в арыке чистом,
И змея в небо запускал?

Когда на хлопковых полях
Он был обласкан солнцем жарким --
Там нынче правят олигархи,
А вместо хлопка -- конопля...

И вместо радости -- печаль
Его заполонила сердце,
И негде, бедному, согреться,
И лют безжалостный февраль...

...Моя ж ещё сильнее грусть:
На горы снежные взирая,
Я, с болью в сердце, понимаю,
Что там, под снегом, наша Русь!

Что разметали по углам
Её достоинство былое,
И там, под этим снежным слоем,
Былое превратилось в хлам.

Ей, чтоб вернуть величья стать --
Стать, первозданную, царицы --
Духовно надо возродиться,
И чад достойных воспитать.

...Но лишь тогда прервётся нить --
Нить человеческих трагедий, --
Когда Мансур домой поедет,
Чтоб розы дивные растить.

Пока же им проложен путь
Лишь до угла -- до поворота,
А он зимой совсем измотан,
И так мечтает отдохнуть.




Фотография из интернета(спасибо автору!)