***

Филармония сточных труб,
Оркестр квартирных батарей.
Я в соседнем подъезде отпеваю труп,
Я свят, как иерарх Корифей.

Пропаганда головой снов,
Что как камни кружат над нами,
Пропаганда любимых народами слов,
Что покажут на Первом канале.

Весь твой мир черно-белый,
И лишь одна дева цветная -
Твоя совесть, цинизм или ложь.
Прости, что за тебя выбираю.

Обитатель панельных домов,
Ты - серая масса, но как же я тебя обожаю.
Ведь я, как и сотни, тоже таков -
Загнанной жизнью прижарен.

И пусть вся эта романтичная оскомина,
Что напоминает тебе о лучшем лете,
Доводит тебя счастливого до истомы,
Ты клубком свернулся, как белок в омлете.

Ты обхватил мерзлые колени,
Взял любимый протертый ремень
И вдруг кинулся к батарее.
Тебе к черту не нужно этих проблем.

Тебе не нужна эта жизнь,
Ты варишь в ковше ремень на батарее,
На нытье коллеги отвечаешь: "Держись",
Но сам о другой жизни лелеешь.

Ты хотел, чтобы кто-то был рядом,
Так вот же: жена, дети, ипотека.
А помнишь, как ходил гулять под градом
И пил вино из пакета в ионотеке?

Тебе всегда что-то не нравилось,
Ты был несчастлив, обидчив, угрюм.
А помнишь летние заросли
И то, как ходил на "Батум"?

Конечно же нет, ведь ты счастлив.
Ну правда ведь так, ну, скажи.
Не ходил на роботу - водил детей в ясли,
Пропускал стакан втихаря от жены.

Но куда-то всё делось,
Ты застрял в этих каменных джунглях.
Говорил, мол, "на полотенце повешусь",
Но сейчас уже не до шуток.

Ты и вправду задумался:
На кой ляд тебе эта жизнь?!
Зарплату выдали - ты одумался,
Ну всё, рюмочная, держись.