Моя душа неправильно пошита,
Ей чужд характер строгий, деловой,
Она не раз была за это бита,
И всё равно живёт не головой.
В груди ей тесно, рвёт там всё и мечет,
В толпе бунтует мечется кричит,
Бывает так, не успокоиться под вечер,
Всю ночь гуляет, курит и кутит.
Моя душа по жизни одинока,
Я с этим свыкся, маюсь средь толпы,
Моя душа дичок и недотрога,
За всем чужим следит со стороны.
Душа – затворница, душа поэта,
Не всё выходит - тошно от того,
Ей не комфортно там, где много света
И тесно там, где нету никого.
Её скроили наскоро, не меря,
Не представляя как ей там в груди,
Её кошмар – мечты потеря,
Её влечёт всё то, что впереди.
Душа – крестьянская рубаха,
Пусть не туда пришит рукав,
Она раззява и неряха,
За счастьем прыгает стремглав.
За жизнь набила кучу шишек,
Всё примеряя на себя,
И прочитала кучу книжек,
Вот только счастья не нашла.
Душа крестьянская рубаха
© Copyright: Андрей Вороновский, 2018
Свидетельство о публикации №118030609382
Свидетельство о публикации №118030609382
Рецензии