Легенда о цветах. Мой цветок

Мне хотелось часами с ним быть,
Говорить обо всём на свете
Это так удивительно: жить
И о боли душевной не ведать.
Он смеётся. И с ним так легко.
Забываешь о прежних ранах,
Словно не было их и цветов,
Что на них каждый раз расцветают.

Мы общались, и время шло:
Проходили так дни за днями,
Я не помню, чтоб так хорошо
Я когда-то себя ощущала.
Эта дружба дарила мне
Понимание радости, счастья.
Я была благодарна судьбе
За подарок мой. Но в одночасье
Всё разрушилось. Время пришло
Бесцветочному вдаль отправляться.
Наш цветник — он всего лишь одно
Направление множества странствий.

Мне хотелось оставить ему
На прощание память о дружбе,
О мгновениях счастья, что тьму
От меня прогоняли. Воздушен
Образ в памяти, но на века
Остаётся в душе человека
Дар, который, подобно цветам,
Возвращает нас тёплое лето.

Я не знаю, как в мысли пришла
Мне глупейшая в жизни идея,
Но подумала я, что цветка
Образ сердце его согреет.

И красивейший в мире бутон
Я решила сорвать. Мне казалось,
Что прекрасней на свете, чем он
Не бывает. Какая же жалость:
Тот цветок прорастал из груди,
И, над сердцем моим расцветая,
Закрывал он собою следы
Самой сильной душевной раны.

Эта боль не сравнится ни с чем,
Словно душу твою разбивают
На осколки, как вазу. Затем
Собирают, но не помогает.
Наши раны — осколки души,
И, как это ни кажется странно,
Без цветов наших мы уж не мы,
Как бы ни было это печально.

Я не знала про это. Сквозь боль
Вырвать с корнем цветок пыталась.
Словно сыпалась в рану мне соль:
То на части душа распадалась.

Но, последние силы собрав,
Я его сорвала. Оказалось,
Что, когда я его отдала,
Больше сил, чтобы жить, не осталось.
И, как только коснулся цветок
Бесцветочного рук — мы упали.
Он — от боли. С ней жить он не мог.
Я — от в сердце зияющей раны.

Тишина. Средь могильных крестов
Одиноко стоящих, жалких:
Крест: «Фиалка. Сто восемь цветов.
Сто девятый цветок Фиалки.»