Мне подружка моя, настоящий философ

Мне подружка моя, настоящий философ,
Пишет письма о смыслах во вне и внутри.
Что мол, пчелы они те же осы,
Только чувствуют токи земли.

Лишь полезность свою не понять им,
Даже цели простые для них не ясны.
Мёд для всех, кто снаружи приятен,
А для них - это просто труды.

Потому-то мы жрём, как немые.
А они его в улей несут и несут.
Им за это добавятся дни трудовые,
С нас же вычтут, итоги, когда подведут.

Написала, что не понимает причины
Почему из стакана не пьётся вода,
И какие бывают у сердца глубины,
Что туда не проникнет чужая беда.

Написала, что знает, и все понимает,
Только поздно к разгадке пришла.
Мне подумалось, - с каждым бывает,
Хотя, я не припомню, чтоб сильно пила.

Дочитал, и расстроился слёзно, -
Оступиться любому возможно.

Я и сам различаю не все повороты,
И в границах блужу, и не чую глубин.
Но вот так - чтоб не помнить ни где ты,
Ни кто ты, - на такое не вижу причин.

Отписал, что, мол, тоже тревожусь об этом.
Что конечно же знаю о равенстве сил.
Но не пью, завязал. С физприветом.
Не лечился, сам подлую тварь победил.