Стол, угрюмый свет запыленных ламп
Проникает мотыльком в темную комнату.
А двери, выполняющие мирскую функцию дамб
Не дают проникнуть сюда адскому гомону счастья,
Громким криками обезумевших от безделья детей,
Шумящему в припадке рутины городу.
Скверный запах гниения великих идей
Расстилается куревом здесь коридорами.
Дождь. Пожелтевшая штукатурка
Перхотью сыплется мне на плечи,
Я похож на турка по внятности речи,
И не то, чтобы дикция русский слух калечит,
Просто кажется странным столь светлый вечер
В этих хмурых краях...
Стол, угрюмый свет запыленных ламп
© Copyright: Михаил Боровитинов, 2018
Свидетельство о публикации №118030603846
Свидетельство о публикации №118030603846
Рецензии