Это всё происходит не с нами

Это всё происходит не с нами,
Не с тобой, не со мной, не во сне,
Разговаривал с Богом стихами,
Этой осенью в нашем дворе.

- Я стоял посреди больших сосен,
"Где ты видел сосну?" Оглинись,
- Перепутал, была то не осень,
"Может это была и не жизнь?"

Наважденье, что ты даже струсил,
Увидав отражение вблизь,
И запрет свой же сам и нарушил:
- "Смотри в музу свою не влюбись".

Не отдай ей не сердце, не душу,
Не неси ей ни капли себя,
Пусть я выгляжу внешне, как "трушу",
Но внутри, я поверь, - за тебя.

Как писать не любя, не влюбляясь?
Всё равно, что витать в облаках,
Самолётам в любви признаваясь,
А на деле испытывать страх.

Это всё происходит не с нами?
Ты себя уговаривать брось,
Небо больше, чем между домами,
Ты на этой земле всего гость.

Это всё происходит не с нами?
А какой тебе нужен ответ?
- С полуслова? Иль только глазами?
Может статься - ответа и нет.

Загляни, - горизонт пред тобою,
Там с тебя ничего не возьмут,
Назовём наши чувства игрою,
Тогда может тебе повезёт?

Без везения жизнь не бывает,
Без случайностей - хаос и всё,
Если клетка одна отмирает,
То другая рождается днём.

Потому всё порой однобоко,
Если смотришь на это с боков,
Но она глубока' и глубо'ка,
Если взглянешь от крыши домов.

Это всё происходит с тобою,
И со мной, и с соседом в метро,
Жизнь конечно прекрасна и стоит,
Ею вместе дышать глубоко.