Стихи мои...

Стихи мои, что не попали в книжку,
Вели себя прилично много лет
Лежали тихо, скромно, даже слишком.
Но вдруг им захотелось выйти в свет.
И так мои творенья осмелели,
Заговорили о своих правах.

- Ребята, вы слегка подофигели!
Молчите, а не то сожгу вас в прах!

- Сожжешь? Валяй! Напишешь на надгробье
Ещё одну красивую строку.
Пусть хоть она окажется на воле,
Не пролежит, как мы, всю жизнь в шкафу.
- Да ладно, я слегка погорячилась...

- Слегка? Однако... Посмотреть бы на тебя.

- Ну, вырвалось. Считайте, извинилась.
Да, не права! Да, виновата я!

- Проехали. Какие там обиды?!
В каком-то смысле ты, ведь, наша мать.
Мы к диалогу в общем-то открыты.
А ты готова что-то поменять?
Чтоб быть в струе, как говорят, "на стиле",
Не плохо бы кормой пошевелить,
Чтоб не зарыться в тухлом нафталине,
А громко и красиво заявить...
Завязывай страдать и "робинзонить".
Поди не девочка. Пора бы и понять.
Иди "ва банк"! Да, могут отфутболить,
Но также могут с почестью принять.

-  Да я готова! Только где тот остров(?),
Где мы нужны, где нас реально ждут...

- А ты греби! И кто сказал, что просто?
Греби вперёд и слушай сердца стук.

Ок!)
Гребём... Плот. Лодка. Баржа. Льдина.
Свежо, однако, не сдаёмся мы.

Я морж и вождь. Со мной стихи-пингвины.
Мы ищем остров, тот(!), где мы нужны.