Вечерами

Водка и сон, холодный дом,
Меня не попросят спеть.
Быть может не скоро, быть может потом,
Где-то меня ждет смерть.

В открытой бутылке сидит сатана -
Прозрачный пшеничный сок.
В синем дыму не видать ни хрена,
На двери амбарный замок.


Шляпа и книги, спички и струны,
Едва не разбитый стакан.
Рядом, на полке, стоят талисманы,
И я немного не пьян.

На свете есть много веселых вещей -
Есть девушки, много света.
Есть даже то, о чем я мечтал,
Но нет того, о чем не спето.


За солнцем вдали плывут корабли,
Доплыть им мешает закат.
На ярмарке звезд ждать до зари,
Чтоб вновь продолжить парад.

А утром холодным меня ждет бутыль,
Все смотрит мрачно косясь:
- Да, парень, ты - слаб, словами сорил.
На что тебе песня далась?


И я по полу глазами вожу,
Мне запад в ухо гудит.
И я на бутылку мрачно гляжу -
Еще стакан не допит.

Гитару возьму - пусть струны звенят,
Ответить непросто ей.
Костры догорят, слова пролетят,
Она заявляет: - Пей!


Я скоро заставлю подняться себя,
И снова за двери пойти.
Там люди и свет чем-то манят,
Осталось лишь ключ найти.

Но водка и сон, холодный дом,
Меня не заставят спеть.
И шерстью пушистой, мягким котом,
За дверью меня ждет смерть.



04.1993