Этой ночью мне снился Бродский,
Он сказал, что стихов больше нет.
А на улицах сотни подростков
Смеются над словом поэт.
Я хотел с ним продолжить беседу,
Но не вспомнил его отчества.
Он добавил, что в ночь на среду
Я умру от одиночества.
Его не узнал ни один прохожий, ни один человек.
Он крикнул - “твои рукописи - макулатура!”
Он сказал, что двадцатый век
Стал последним для русской литературы.
Я вернулся к себе домой, меня окутывал страх.
Как будто вот-вот настанет конец света.
На кухне остановились часы и от тишины звенело в ушах,
Ну как же так, больше ни одного поэта?
Утром звенел телефон, мне хотелось его разбить.
Потом с неизвестного номера пришло сообщение.
“Чтобы писать стихи - нужно уметь любить
И, отличать любовь от увлечения.”
Ни одного поэта
© Copyright: Денис Новохацкий, 2018
Свидетельство о публикации №118030601474
Свидетельство о публикации №118030601474
Рецензии
Бродский ночью, убивая за Денисом побежал
То в отчаянье не знаю, не по отчеству назвал
Забежал домой весь в страхе, трясься пушкинским листом
Напишу тебе я гений, - белым, авторским стихом.
Пономарев Павел Леонидович 06.03.2018 09:36 • Заявить о нарушении
То в отчаянье не знаю, не по отчеству назвал
Забежал домой весь в страхе, трясься пушкинским листом
Напишу тебе я гений, - белым, авторским стихом.
Пономарев Павел Леонидович 06.03.2018 09:36 • Заявить о нарушении