Без папы даже птицы не летают...

Много-много лет подряд в конце каждой осени мой папа сооружал на балконе кормушку для птиц. Это был целый ритуал. Он проделывал это с каким-то особенным, почти торжественным видом. Тщательно заранее запасал семечки, пшено, тонкое сало для синичек. Регулярно крошил хлебушек в кормушку и нарезал для ворон и галок. А те, в свою очередь, усаживались на самые верхушки деревьев и, повернувшись носами к нашему кухонному окну, терпеливо ждали. Они знали, что два раза в день окно откроется и оттуда посыпятся на землю кусочки хлеба.
Папа заболел и слёг...
Он не мог установить кормушку. И это сделала я. Запасла корм. Вывесила кусочки сала. И с наступлением холодов птички залетали. Я рассказывала об этом папе. Он уже не мог подойти к окну и увидеть все сам...
Папы не стало...
Первое время, убитая горем, я не замечала ничего вокруг...
Но...жизнь продолжается...
И однажды я почувствовала, что я чего-то не делаю...
Птицы!.. Я о них забыла... Стало как-то не по себе...
Я побежала на кухню к окну...но не увидела на деревьях ни ворон, ни галок в ожидании еды...
На балконе я была поражена ещё больше. Кормушка была полна крупы и замерзшего хлеба.
Они ничего не ели...
Да они вообще не прилетали...



***********
Заря взойдет на небе золотая,
Расстанут снеги, утекут водой,
Земля покроется ковром-травой.

Последний раз метелью пеленая,
Зима уходит в прошлое...а боль,
Как правда жизни, данная судьбой,

Как вечности следы, передавая,
Как эстафету, ключик золотой,
Ударит, словно штормовой прибой...

Я устою, удары принимая...
И будет снова и мороз, и зной...
И заметелит новою зимой...

А жизни истина, увы, такая -
Без папы даже птицы не летают...