Откуда берутся цветы?

Я знаю, откуда плывут облака
Пушистей барашков, белей молока,
Куда ключевой устремился ручей,
Что прячется в чаще от знойных лучей.
Я знаю, как рвётся на скрипке струна,
Как льнёт к побережью седая волна.
Я знаю, как свет превращается в цвет,
Как слово к душе примеряет поэт…
Узнать бы ещё, где растут те цветы,
Что ранней весною принёс во сне ты.

О чём размышляют в пути облака,
Взирая на пёстрый ковёр свысока? -
О том, что пролившись дождями на луг,
Замкнётся природой означенный круг?
Какую поведает тайну родник –
Ручей, что на волю сквозь камень проник?
О чём не споёт, разорвавшись, струна? -
Возможно, о том, как тоскует волна,
Когда возвращается в лоно воды,
Оставив на бреге песчаном следы?

О чём говорят на палитре цвета? -
О том, что за плоскостью ждёт чернота,
Что краскам звучать на холсте суждено,
А в тюбиках жить лишь мгновенье одно?
А мне бы найти на вопрос свой ответ,
На склоне стремительно тающих лет:
И всё же, откуда берутся цветы,
Которые даришь из Вечности ты?