Штанга

Лежишь на крючках свободно,
Чуть-чуть изогнувши гриф,
И тяжесть струёй холодной
Застыла в жилах твоих.

Ты смотришь на мир серьезно,
Ему самому под стать,
А мне, дорогая, поздно,
Тебя над собой поднимать.

Меняя цветные диски,
Веду с тобой диалог,
Болят предплечья и кисти,
И весь я прилично взмок.

Я пробую так и этак,
Меняю подходы и хват,
Съедаю по два обеда –
Не выжать мне сто пятьдесят.

Жму лежа, жму сидя, в наклоне,
Тружусь, словно в гору иду,
Сгибаюсь с тобою в поклоне,
Как в песне - надеюсь и жду.

Скамейка темна от пота,
Протёр на затылке плешь,
Нелегкая это работа,
О Боже, меня утешь.

Прибавлю – и ты прибавишь,
В упор на тебя гляжу –
Опять ты меня придавишь,
Опять под тобой лежу.

Но, вновь выжимаю туго
Зловредный и злой снаряд,
В лицо мне на все потуги
Смеются сто пятьдесят.

Но, дружбой гордясь с тобою
Я стал себе повторять -
Оставь ты ее в покое -
Пусть будет сто двадцать пять.

Не лезть из собственной кожи,
Не думай про результат,
Тогда ты, может быть, сможешь,
Выжать сто пятьдесят.

Был путь мой тяжел и долог,
Три года прошло подряд,
Я выжал шесть раз сто сорок,
А после - сто пятьдесят.

И радость смешалась с грустью,
В упрямой моей душе -
Все те же мечты и чувства,
А времени нет уже.