Письмо отцу

Март...
сыро, мороз лупит щеки,
быстрее к парадной, домой,
проёмов подъездных рот широкий,
проглотил меня, я здесь чужой.
полночь как друга встретил,
клин в горле, как то дышу,
окно, стол, фонарь свидетель,
бумага сырая... пишу


  Отец дорогой, скучаю и жду,
когда ты мелькнёшь, пусть на миг,
кем хочешь, где хочешь, всё пойму,
тебя видеть всюду привык,
пронесся сон, но всё оставил,
мне в память запахи и звуки,
и горизонт, что предоставив,
с теплом отдали твои руки.
дождём прогулки парком клёнов,
ты молча, я смеявшись, убегал,
прости, тогда ещё зелёному,
я многого тогда ещё не знал,
ты учил быть открытым и сильным,
ты учил жизнь ценить и любить,
ты ушёл, оставив мне крылья,
и силы взлетать и парить,
не пели с тобой под гитару,
у костра, что венчает поход,
ты ушёл навсегда... не старым,
и жизнь померкла в тот год,
замер дом, утонув в долгой спячке,
всё наполнено было тобой,
я в какой-то бредовой горячке,
перестал возвращаться домой,
ты раздал себя без остатка,
видно знал, что теперь знаю я,
жизнь навряд ли сложится гладкой,
ты наказ дал - найти себя,
на посошок друг, по горькой,
пусть даже со вкусом полыни,
сквозь сердце, до дна- околотка,
быть может печаль и остынет,
пустые оземь чарки бросим,
пусть звон разорвёт тишину,
ты ушёл, я шагнул только восемь,
и как будто в саму темноту


          *  *  *               

Март. сыро, морозит погост,
с письмом опоздал я, прости.
пусть здесь пока ещё гость...
Бог знает, сколько нести