Всё бредится потомкам палачей - хоть зуб неймёт, зато не дремлет око -
вот, наконец, к распахнутой душе и смерть приходит... нагадали срок ей...
тянули всё залапанный стакан: пляши же, где твоя не пропадала -
злой гений на неё и уповал, назначив встречу пред вратами ада, -
что вынесет на лопнувшей струне и что удержит на вершине звука,
сама ж уйдёт - кто б вспоминал о ней, когда царицей явится разруха...
она плясала, но не с их подач - она ужимок их не замечала,
и ей не страшен ни один палач, и ей всегда мелодий будет мало -
рождённых там, на глубине Руси, и там же и раздаренных поэтам -
её лишь власть - проси иль не проси - вся ненависть убийц кипела в этом -
что нет им места, скованы шаги, что не раззявить им шакальи пасти,
пока не рвётся русской мысли нить... и вечен строй... собой её украсить...
Всё бредится потомкам палачей - хоть зуб неймёт, з
© Copyright: Марк Философф, 2018
Свидетельство о публикации №118030507779
Свидетельство о публикации №118030507779
Рецензии