Я хотел бы не видеть...

Я хотел бы не видеть ни стеблей увядших роз, ни осколков сердец, что вчера в унисон стучали. Мне достаточно ссадин и ржавых на них корост. Мне хватало вина и дождей за окном ночами, белизны твоей кожи в мерцаньи неверном лун, извержения страсти и истовых поцелуев…
Я подмёл все осколки на ледяном полу – и теперь я не пью и отчаянно не ревную. И теперь моя жизнь – это чистый тетрадный лист, равноценный остывшему, мёртвому и пустому. Почему же во мне до сих пор всё живьём болит до истерики, горечи, сбитого пульса, стона? Я молчу – лишь на это хватает остатка сил,ну а кожа ещё продолжает жестоко рваться. Я, конечно, по улицам бешено колесил – но повсюду билборды, дворняги и самозванцы, и ни следа во тьме, и ни запаха твоего. Мне достаточно шрамов и боли, чего ищу я? Я хотел бы не видеть всей правды, но видит бог, что такую инфекцию медики не врачуют, что теперь мне не вытравить прочими из себя даже крошечной самой, ничтожной твоей частицы.
Эта ночь без конца расстилает шелка и бязь, чтобы снова я мог лишь в тебя без ума влюбиться.