Стихов могло быть,право больше,
И песен вечерами у костра.
Судьба же,как недобрая сестра,
Подкинула жену-амёбы проще.
С тем вирши и попали под запрет,
Коль в них она себя не находила.
То значит им голландка,как могила,
А я и вовсе скоморох,а не поэт..
Вот с этим я и спорить не намерен,
Какой поэт,..когда во всех стихах.
Одно и тоже,и конечно страх,
Что будешь злой супругою проверен.
Не потому-ли и маститые поэты,
Имея вес не малых и в верхах.
Вещали нам про облако в штанах,
И с чувством заряжали пистолеты.
Но полно,мне судить их не по чину,
Но жалко,что иного не сбылось.
А так бы сколько песен родилось,
Не знай жена в поэте лишь мужчину.
И ведь не сложно истину принять,
От первых слов,порой и несуразных.
То непосредственных,то важных,
Поэт обязан уже всем принадлежать.
А ведь могло быть всё иначе
© Copyright: Фёдор Гельм, 2018
Свидетельство о публикации №118030506417
Свидетельство о публикации №118030506417
Рецензии