Кривая

Лето.После дождя.
Москвы пустота.
Мерю душу свою километрами,
Над бескрайней пустыней её-простота,
Бродят мысли усталыми мэтрами.
Одинокость свою,не спеша,сознавая,
Как тогда у могилы Канта,
Знаю выведет всё ж кривая,
Чтобы мир принять,не меняя константы.


Рецензии