Тоска, как мышь скребется,
и сердце гладит угольком,
и жизнь табачным дымом вьется,
в белых обоях и под потолком.
Что нам подарит завтра?
Может любовь в зачахлом кабаке,
где всем так весело, но не тебе,
ты обоженный, будто обнаженный в крапиве.
Отчаянно скребясь о стены внутреннего мира,
найдешь себя обрывком старого письма,
огрызком найденного карандаша,
на кончике которого - твоя душа.
Терзанье впредь твоим стараниям,
агонием взорвется на душе,
и вопреки твоим страданиям,
найдешь себя в обгрызенном карандаше.
Тоска
© Copyright: Фролов Олег Викторович, 2018
Свидетельство о публикации №118030512146
Свидетельство о публикации №118030512146
Рецензии