Один поэт, что было сил,
По кулуарам голосил,
Что книжки не распродаются,
И что поклонницы не вьются…
А мы качали головой:
- Представь, а мертвым, каково?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.