Ты в Бутово придёшь,
С душой встречаться.
Но память ты найдёшь,
Там голоса стучаться.
И холодок теней,
Там продирает кожу.
А сердцу всё больней,
Оно живое всё же.
И дед из темноты,
Безмолвно ждёт ответа.
Ты знаешь это ты,
Душа твоя раздета.
Свинныё рыла в ряд,
С прикладами наотмашь.
Вновь беспредел творят,
И снова ты возропщешь.
И холодком по сердцу причащаться
И деда вспомнишь хоть и не видал
Ты в Бутово придёшь
© Copyright: Михаил Стриковский, 2018
Свидетельство о публикации №118030408700
Свидетельство о публикации №118030408700
Рецензии