История моей смерти

Время уже давно за полночь. Мрак и темнота окутала весь город. На улице льет холодный дождь и дует ветер с такой силой, что мужчине приходится одной рукой удерживать свою шляпу за поля, а другой рукой черный плащ, который он не снимал уже более двух суток.
 За двадцать пять лет работы детективом, его глаза уже не так горели, искорка, которая завораживала всех, та харизма и смекалка с помощью которых он так быстро раскрывал дела куда-то исчезла.
 Он стоял где-то в старом порту под тусклым фонарем, звонким скрежетом раскачивающимся из-за ветра, где-то в далеке завывала и взвизгивала старая шарманка играя Пуччини.
 Детективу было за пятьдесят, от него разило перегаром и сигарами местного производства. Безразличным и усталым взглядом он смотрел на мое холодное тело и я понимал, что так никто и не узнает правды, и ответы на вопросы "Кто и зачем?" появятся на столько быстро, что последний стакан детектива за сегодняшнюю ночь не успеет высохнуть...