Чувство

Ниоткуда придет – и сердце порвет на части,
и поманит счастьем, и тут же за горло возьмет.
Назови это чувство любовью, а может, страстью.
Назови болезнью, хранящей секретный код.

Зигмунд Фрейд успокаивал так молодого Юнга
за роман с пациенткой, повлекший массу забот:
«Выбирают люди совсем не случайно друг друга –
мы встречаем лишь тех, кто уже в подсознанье живет».

Он дымил сигарой и казался весьма равнодушным
к дорогому Карлу, потерявшему сон и покой.
И меж ними клубился медленно и послушно
синеватый дым, словно жизнь и была такой.

Вот такой планомерной, спокойной и даже бесстрастной,
рассудительной, закономерной везде и во всем.
И искать роковые случайности в ней напрасно.
Все страданья решит психология частным путем.

Мне бы нравился метод такой, если б можно было
подсознанье почистить, как туфли или пиджак.
Что покою идет не на пользу, что тратит силы
и ума, и сердца – долой, как ненужный шлак!

Как хотелось бы верить, и в этом уж мне поверьте,
что вполне укрощаемо дивное чувство то,
что от слов аналитика или под страхом смерти
не отводит от нас ни трагизм, ни свое волшебство.