Пролетаю над белой дорогой,
Косяком улетающих птиц.
В книге жизни, по виду ,убогой,
Не бывает ненужных страниц.
Завьюжила зима снегом белым,
От мороза ,с расцветом туман.
Верный путь в нём найти нужно мне бы,
Но вот как? Всё по всюду обман...
Облака затянули всё небо,
И не видно не солнца ,не звёзд.
Но нам станет теплее когда мы,
Вновь вкусим , этой пряности грёз.
А потом грозы в Мае и ливни!
Растревожат замёрзшую суть.
Кто то вспомнит ,до мира противный,
Поговорку , что жизнь не вернуть.
Ну а лето опалит жарою!
Выжмет всё, просто высушит мозг!
Но оставит надежду, на память,
А в носу, аромат диких роз.
И вновь осень,озябшая осень,
Вновь стучиться в окошко моё.
Что любимая,снова продрогла?
Заходи, вместе чая попьём.
Я такой же остался , поверь мне!
Птицы вновь косяком,зовут в путь.
Полетим вновь над белой дорогой,
С сожаленьем, что жизнь не вернуть.
Пролетаю над белой дорогой
© Copyright: Александр Балабанов 3, 2018
Свидетельство о публикации №118030405714
Свидетельство о публикации №118030405714
Рецензии