Минус десять бьет в окно,
По колено снега.
Ты ушел - мне всё равно,
Но тебя, наверное,
Не простит моя слеза
(А их цело море).
Но не выевши овса,
Не поймешь, что Горе -
Не такая уж печаль,
А всего лишь опыт.
Он тебя любил, встречал,
А теперь не вспомнит.
Знаешь, милая моя,
У тебя, наверно,
Будет тот, кто полюбил,
Будет тот, кто верно
И встречал тебя, и ждал,
Целовал, лелеял.
Ну а прошлое пусти.
Не жалей. Всё верно.
Не жалей
© Copyright: Ульяна Цуканова, 2018
Свидетельство о публикации №118030405385
Свидетельство о публикации №118030405385
Рецензии
